jueves, 11 de octubre de 2007

Ves alguna vez?


Alguna vez... recuerdo muy bien... que quise con intensidad... con fuerza de pronunciación a la vida... alguna vez veía el cielo y pensaba que ese gran caparazón era mio y caminaba sonriente... ofrecia cariño desmedido... alguna vez... que vez!... que ves?... lo que veas yo lo vi alguna vez y me pompiaba ...

alguna ves trate de ser cristiano...
que dificil son las algunas veces...

me peinaba... aunq nunca supe combinarme... no porque fuera daltónico... es que nunca entendí el fenomeno que mami llamaba combinarme... al principio y cuando digo al principio quiero decir alguna vez y hoy, hice un enlace entre com binacion y com odidad. A mi mama no le hizo mucho efecto y era un badtrip cuando yo juraba estar como suponía la gran ocasion familiar y me rechinaba un grito: QUE CARAJO CAMISA DE RAYAS CON PANTALON DE CUADROS, SUBE Y CAMBIATE... alguna vez me molestaba ese grito... porque violaban mi concepción del acompañamiento de ese com tan com odo... hoy me rio, aveces ni puedo parar de hacerlo, y ya no hay gritos... alguna vez creia que existian las plantaciones de dinero que tanto me mencionaban que yo creía... y como uno cree en lo que la jente dice que uno cree... creí que era facil engañar a la sociedad y simplemente denunciarlos... ser artista... si...

recuerdo la vez que quise ser artista...


me volví soñoliento psicótico con breton, artaud, desnos, ionesco, mister beckett, los autenticos beats, bukowski... y todos esos locos que navegaron mar adentro, el mar de este pobre diablo pasa entre bibliotecas y centros de cuidado mental... recuerdo la vez que quise ser artista... el único problema fue que no tenia dinero para pagar el taller de creación (hospital siquiatrico)... y la vez que vi a la jente tratando de vivir... que gracioso... nadie sabía... todos creían que sabían... y me reí... llorando... alguna vez cercana me pregunté sobre la etiqueta de la legalización... que discrimen... ves que alguna de esas se repitió? en mi ves, millones se repitieron... en alguna que no fumaba... en la otra lo hacía... o bebía o pensaba simplemente que leía... pasaron muchas solo en páginas amarillas... no de biblia, alguna ves de biblia... y bibliotecas frías y calladas... tantos sentimientos y esfuerzos y tanta frialdad... añoro que alguna de alguna vez creía en la felicidad... alguna vez es alguna vez y hoy, y hoy es alguna vez o puede ser... alguna vez y hoy son hermanas y se grajean a menudo hoy día...

jueves, 20 de septiembre de 2007

Diversidad Teatral (la vida es arte, no tiene que parecerlo)

En el ámbito de la literatura no es nada infrecuente reflexionar sobre la propia esencia de lo literario o, al menos, sobre su definición. Seguramente la mayoría de los talleres literarios -en los que la literatura suele ser lo último que se enseña -comienzan preguntándose qué es literatura y qué no. A veces es esto último lo que ayuda a descifrar lo primero. No sólo Bécquer se cuestiona qué es la poesía -y su respuesta, desde luego, es de las menos satisfactorias- y la preocupación por delimitar los materiales que conforman una novela vienen casi desde El Quijote.

También hay discusión sobre la definición del teatro, una discusión además interesante porque el dramático es el único de los géneros literarios tradicionales que emplea de manera regular dos canales para su emisión y recepción –el texto y la representación–. Sin embargo este debate apenas tiene presencia en comparación con los anteriores, algo a lo que uno ya está acostumbrado.

El asunto se mueve entre dos opiniones extremas: la literaria o tradicional, que sostiene que teatro es todo texto perteneciente al género dramático independientemente de su posibilidad o no de representación y la espectacular y más moderna que defiende que teatro es todo lo susceptible de ser representado, tenga o no texto –la espectacular y más moderna–. Para los primeros, teatro sería La Celestina y no La Fura dels Baus mientras que para los segundos ejemplo máximo del arte teatral sería Marcel Marceau y tal vez no El abuelo de Galdós o La Dorotea de Lope, ejemplo polémico donde los haya. La discusión es importante y tal vez en el término medio se halle la vía más cercana a la solución. Un texto dramático no se puede definir por aspectos casi tipográficos –réplicas o acotaciones–, un texto dramático puede ser mudo, pero estar ahí. El teatro es una mezcla en infinitas cantidades de texto y representación, de literatura y espectáculo. La dosis justa se puede obtener, pero no se puede explicar; sólo se ve en el momento en que, en el sillón de lectura o en el patio de butacas, se percibe toda la magia del teatro, el talento del dramaturgo desvelado a través de sus mediadores, bien sean las letras de imprenta o los actores sobre el escenario.

Toda esta perorata que más tarde o más temprano había que soltar y que podía haber surgido con Heiner Müller, Lorca o algún otro, viene al hilo del teatro de Fernando Pessoa (1888-1935), situado en los límites de lo teatral, tan cercano a la poesía y tan distante de la forma canónica del texto dramático, que para muchos será difícil adscribirlo a este género y preferirán incluirlo en su obra poética. No obstante el germen del espectáculo está tan presente que para otros no cabrá duda de su teatralidad.

Luis Navarro

EL PROGRESO

En general, no demasiada vida... si es vida lo que se debe llamar a esa zafra de dinero desmedido, y luego ponen fechas limites y oficinas, lo mejor es el aire acondicionado pero hay hasta sillas comodas en sus salas, no quieras salir al sol pelu de afuera... pero andan en limosinas con choferes de plug-ins en limosnas. Mean igual que los demas. Tantas veces trate de tener mi cara pegada de un cereal, eso si me hubiese asegurado una buena oficina, con secretarias en bikinis veraniegos. Hay... Achuuu... tengo calor. Los estudioso del fresquito dicen que estamos enfermos de psicosis, de ellos es solo su oficio. Su dopamina se acelera cuando humillan a la gente... corre la sangre por rostros gordos, grasa facial. Dopamina arte-rial... dopamina fenomenal. Comer fumar y chichar... "Progresar montando un gran Bazar"... te vendemos bellas pinturas al oleo, ARTE ARTE ARTE ARTE... apoyan el arte, los jovenes, el reggaeton, las novelas extranjeras, las peliculas jolivudense, los gabanes bien planchados, audis, tintes de pelo, blinblins, a toda moda, somos tecnologicos y audibles, somos el mesias y los dicipulos, lideres, somos los que nos preocupamos por los pequenos comerciantes, los cheches... somos nuestro piso de losetas del italiano... y decimos "cesped", no yerba... SOMOS EL PROGRESO.

Luisfe

El rostro de un candidato político en una valla publicitaria

Ahí está:
No demasiadas resacas
No demasiadas peleas con mujeres
No demasiados neumáticos desinflados
Nunca pensó en el suicidio

No más de tres dolores de muelas
Nunca se saltó una comida
Nunca estuvo encarcelado
Nunca estuvo enamorado

7 pares de zapatos

un hijo en la universidad
un coche que no tiene más que un año
pólizas de seguros
un césped muy verde
cubos de basura con tapa hermética


seguro que le eligen.

Charles Bukowski

martes, 28 de agosto de 2007

Manifiesto de alguien que ha vivido

cual es el problema con que alguien se quiera morir? cual es el gran pecado? a quien afecta realmente la muerte de alguien? por cuanto tiempo? cual es el sufrimiento? los que mueren alcanzan la felicidad. porque no puedo querer morir, trascender de las barreras inutiles recolectadas en este cuerpo? que tiene de malo querer morir? de la manera que sea... hay gente que no esta hecha para vivir mucho, hay gente que vive con intensidad y no les hace falta vivir tanto para cumplir aqui.... la muerte... la deseo como adicto... eso de que el que se quiere morir es facil todo, se mata y ya... pero es muy diferente querer morir a cometer el acto de llevarte a la muerte, hay muchos que desean la muerte... y que algo o alguien los lleve a ella... y que tiene de malo eso? que tiene? son desiciones, algunos deciden vivir, otros recortarse, otros deciden tener hijos y ensenarles que el dinero es lo mas importante, unos deciden vivir muertos, y muchos decidimos morir... y esperamos eso que nos lleve a la muerte, mientras tanto, somos parte de los que se dan cuenta y viven muertos o mejor dicho, estamos muertos en vida...

martes, 5 de junio de 2007

Narco

Narco
Marcos Pérez Ramírez
05-Junio-2007

Nació Luisito, pero no tardó en que lo apodaran bichote. Su abuelo murió del hastío, reventado por el ron, talando montes y dedicado a la bolita. Su abuela no terminó la escuela, a los quince años paría el primero de sus cinco hijos y, apestada del alcoholismo de su esposo y la pobreza, decidió ayudar al benjamín de la familia empacando un polvito blanco que los tecatos del barrio cocinaban en una cucharita para mandárselo por la vena.

Fue el ‘Benyi’ quien a sus quince procreó a Luisito con una nena que nunca lo arrulló, mas papá no llegó a los veintiséis. Murió abaleado. Quedó su cuerpo tendido sobre la acera cual pan mojado. Tendría Luisito unos diez años cuando abuela le puso una nueve en las manos. “Toma, ahora el bichote del barrio eres tú, yo estoy vieja y a papi lo traicionaron unos ratas que se llaman panas”, le dijo abu arrugada por el resentimiento. Más tarde moría, enjuta como un bejuco seco, consumida por un cáncer que nadie entendió.

Luisito ya era Bichote, un tipo endurecido capaz de matar a tiros a las ratas que se paseaban por los cables del tendido eléctrico. Iba a la escuela para mantener las apariencias, colmado de joyas y gevas, roncando en su motora. Cualquier problema verbal podía resolver, pero eso era cuando entraba a las aulas. La mayoría del tiempo atendía lo suyo, jangueba, contabilizaba la torta y se metía un chín de perico sólo cuando lo aquejaba un dolor de garganta.

Cumplió dieciséis y celebró con un pari: el barrio parecía una disco; trajo a cinco dúos reguetoneros para amenizar y había dos botellas de Don Perignon para cada uno de los invitados. Compró el silencio de todos y le dio pa’ bajo a cuanto rival apareció. Mucho roncó hasta que lo prendieron con un aka en una esquina. Bichote nunca celebró sus dieciocho años.

sábado, 12 de mayo de 2007

Mucho tiempo

llegue aqui con una apacible despedida de la casa donde vivi toda mi juventud... con ganas de volar en tresmil partes... llegue con esa timidez inocente y apaciguadora... llegue a hacer lo q nunca habia echo y a ser ingeniero... llegue tranquilo, llegue azul oscuro... muy pronto empece a conocer seres... a soportarlos y a rogar a algun dios q pudieran soportarme... vivi en millones de lugares... escrache en casa de hermanos por mucho tiempo... las acacias... el pabellon... los critales rotos, computadora robada, janguiar todos los dias, nata, mandi, carlos.... alturas... julio, las motoras, los vecinos de atras gritando, vid90, seguia el jangueo, yazdel... y a mitad de semestre arriba de burger king con mi hermano magrina... el ritual del cafe... la cuarta de jamon... millares de historias, canciones y poesia... luego de vuelta al pueblo... soledad... las malas compañias diske son las mejores... mucha poesia... mucha mas musica... body... humo... anarquia mental y condenada a los espasmos del placer incompleto... llegue con ganas de escapar de otro lugar... ahora no se como escaparme de aqui... el simple pensamiento me atormenta varias noches corridas... y la gente viene y se va... y odio q se vayan... es como si se renovaran... y llegan otros sin haber vivido... cometiendo los mismos errores q cometimos mis hermanos y hermanas y yo... y ya me dedico a beber vino y tener conversaciones filosoficas o de literatura... antes que mientras mas inconciente estuviera y mas incomodo la pasaba mejor... ahora que no se como solo necesito alguien con kien compartir las cosas q pienso... y la jente llega y se van... y se van... y mi familia aun quiere el titulo... y yo pichando... en todo este tiempo el teatro... fiel dios... me ha llevado a almorzar sin dinero... estrofas de su propia inspiracion... ahora ando como prometeo... amarrado con estas sogas inocentes e invisibles... con estas sogas en el alma... me niego a aceptar q exista algo mas... mayaguez, aravind, moncho y la cava del mucaro, mickie y la tertulia con marcos, la gente graduandose y yo aqui, las historias de mis amigos de la oficina, vid90, y la poesia eterna y comodita

miércoles, 2 de mayo de 2007

Carta de bukowski hace 44 años...



A Ann Bauman, 2 de mayo de 1963.
estoy escribiendo esto después de nuestra conversación telefónica, y vos no tenés plata, y deberías tener, y sin embargo también hace bien no tener, fuiste un sonido desde la oscuridad, y te amo por eso, hay algo bueno en vos, puede que no lo sepas, pero existe, y olvídate de todas las comas y de esta charla estilo libre... es tan raro escuchar un sonido en la locura. no me siento cómodo hablando por teléfono. no me siento cómodo hablando. aunque digo cosas pequeñas y tontas, es sólo por vergüenza y carencia de habilidad y de corazón y por todas las carencias que me impiden expresar lo que quisiera, y cuando cuelgo el teléfono siempre siento que fracasé. no un fracaso ordinario, sino un fracaso que afecta a todo: a mí mismo, a vos, a nuestra próxima mañana, a todas las maneras en que se enrosca el humo. Ann, creo que tenés que saber esto: no soy básicamente un poeta, odio a los putos poetas que se complican la vida contra el mundo quejoso, y los poetas son malos, y el mundo es malo, y nosotros estamos acá!, sí. lo que quiero decir es que la poesía, la que yo escribo, es sólo una décima parte de mí. las otras nueve partes están asomadas a un acantilado sobre el mar escupiendo maldiciones baratas. me gustaría sufrir a la manera clásica y tallar un mármol que dure siglos después de este perro que escucho tras mi ventana de 1963, pero estoy maldecido y abofeteado y malgastado hasta la nulidad en mis brazos y ojos y dedos y esta carta esta noche, 1 o 2 de mayo de 1963, luego de escuchar tu voz en el teléfono.
merezco morir. espero la muerte como a un halcón engalanado que con su pico su canto y sus púas busca mi sangre enjaulada. suena lindo, pero no lo es. la poesía que es parte de mí, la realidad aparente, lo que escribo, es bosta y basura y saliva y viejas naves de combate que se hunden. sé que cuando el mundo --que es barato y sin clase ¿y qué más? ¿qué más?-- olvide la poca poesía que escribí, no ser¡ del todo culpa del mundo, porque yo no pienso en escribir, y sólo el filo del cuchillo, con el que unto la manteca o corto la cebolla, tiene un poco de práctica en los versos de mi mente.
no sabés lo importante que fue tu llamada para mí, aunque te debo haber parecido torpe y atolondrado y estúpido, pero me gustaría que no me volvieras a llamar porque sé cómo te están yendo las cosas (no muy bien) y no quiero que la poca buena gente del mundo sea herida por bukowski el vomitador. todo esta bien ahora, pero yo no sé si vendrá¡ o cuando vendrá el próximo ataque, lo cual es un punto de vista cobarde, y todos los hombres son cobardes al ahogarse, escúchalos gritar, ¿y qué es la vida? ¿qué? hundiéndose en el agua, y no es la falta de aire y luz y pulmones y ojos y amor lo que cuenta: es esta picazón que pusieron en nosotros y que nos hace preguntarnos por qué carajo estamos acá¡. por esas pocas cosas. como una llamada desde Sacramento a las 7.30 de la noche. no sé, no sé, y eso es tan triste. si las cosas se arreglaran con mi llanto, todos nos ahogaríamos en mis lágrimas enfermas. pero no sé qué hacer. tomo demasiado. o no lo suficiente. hago apuestas. hago el amor con mujeres que sólo viven dentro de sus cuerpos y miro los copos de sus ojos y sé que les miento y que me miento porque no soy más que un perro, y el amor o su acto deberían contener algo más que dos pedazos de carne friéndose en una sartén o todo est¡ perdido como pasto del jardín o caracoles pisados y aplastados, abandonados a una suerte de viscosidad viviente, a una vida triturada para siempre.
este asunto de la poesía es el peor de esos pisotones. te debilita. y si un hombre ya es débil antes de escribir poesía, entonces se convierte, finalmente, a través de los golpes de sombras y quejas, en lo que es: sólo otro muchachito rosado que hace su puto trabajo de la manera más frágil y vomitiva.
tenés que entender que hay otros modos de enfrentar la vida que no son la máquina de escribir. quienes lo hicieron así quizá¡ no sean el mejor ejemplo. nunca tomes al Arte como un espejo sagrado. lo justo siempre es poco, y eso incluye a todos los siglos. los países más honorables no sobreviven por coraje, ni las épocas sobreviven a los buenos artistas. todo es azar y mierda y el golpe de los vientos. por favor perdóname las malas palabras. si hay algo que odio es una palabra vil dicha vilmente o un chiste verde o el sexo y la vida de un hombre y una mujer que quieren la cosa así como está. quizás yo esté perfectamente loco y vos deberías saberlo (una nota más sombría con chillidos dorados) y no tengo intenciones de agarrarmelas con tus obras de teatro... algunas están bien... Racine, etc., y uno sólo se puede reír de eso cuando no da o intenta, y yo digo adelante: versos o llamadas telefónicas o tarjetas de crédito o muerte o amor o enormes balnearios en playas de sonido y golpes y momentos de medianoche, te agradezco por seguir y yo, también, mientras tanto, sigo un poquito más.
p.d.: no me odies por sentir más de lo (quizás) necesario. puede que sea mejor que las ranas perdidas y el aire quemado de nylon y neón... puede que sea mejor que nos convirtamos en criaturas de gestos en vez de realidad, y el matrimonio es una realidad de la vida y muy pocos de nosotros pueden soportar el matrimonio o la realidad o la vida.

charles bukowski


Si, esa llamada

me llamas y me descojonas la vida... que facil seria no llamar... no aparecer... convertirte en un fantasma telefonico en forma de linea aerea... y es que a veces no quiero ser la voz... solo la voz oscura en mitad de la madrugada, o asi mismo durante el sol pleno... y no es ke no kiera casarme... aunque no quiero... es la anormalidad de herirte con la inocencia con la cual lohago... es herirte de maldad sin darme cuenta y cuan ondo pasa todo ... luego que se escucha ese sonido... me hace un eco que me dura mas que muchas resacas juntas sin haber comido antes de beber... no me preocupa realmente perder amigos... los amigos son ojuelas de maiz... se esfuman ... la palabra amistad es abusada mas que otra cosa en nuestra generacion... si aquellos que me llamaban la leyenda ahora me cambian como estampillas de niño de tercer grado cuando recien compro el libro tan esperado... por una chocha... ni muy diferente a las demas... tapada y quizas enigmatica que nunca sera ni siquiera vista... fui abandonado por seguidores de mis discipulos y pulule a espaldas sin mucho esfuerzo... vamos a arreglar esto mas facil... conviertanse en mangoes siameses un octubre de mayaguez, acuerdense que la ayuda celestial pasa antes del querer y cuando solo esta la morada, buena mora da, mo radames, cada mes y cada semana... sigue sonando el ring... jeloww... sii todo bien y tu? bien bien... na y que?? todo bien??? pues ahi... como siempre... lo mismo... el teatro.. y eso... mira t queria decir algo... o mejor dicho preguntarte... pero prometeme que no t vas a molestar... mira mano... Como puedes ser tan mala persona??? jelow... jelowwww... que?? mala mia... perdon... ay en verdad no me importa... solo quiera saber como puedes acercarte a alguien y no importarte nada de lo q nadie pueda sentir y tu seguir viviendo tu vida sin ningun remordimiento... durmiendo... sin vomitos... sin alcolismo ni algun vicio rechazado por la sociedad... pero si fijate... deberias ser beata... es mas... yo pongo los chavos... aunque voy a tener q cojerlo fiaw... para hacerte una replica exacta de la corona que le pusieron a JESUS... tu eres cristiana verdad??? ahh okei... ya entendi... no me tienes que tratar de explicar nada mas...

Luisfe

viernes, 27 de abril de 2007

Naturalidad en el pais de las maravillas

dicen que habian dioses reunidos,
que inclusive
se caian de la mesa del bochorno sometido a sus ambiguas reuniones
solo por estar donde no estaban
y por publicar tomos enteros del pasado caucus,
freaks de la edad moderna...
cada vez se unian mas apostoles
al sutil circulo interminable llevabo a (y hacia) cabo,
asi que agusate que me voy pal carajo
a comer salsa barbiciu en fricase de pan con ajo....
y si llego a ir, me subire a la mesa a bailar el regueton de los enfermos sexuales...
la odisea de los troyanos... en mix con el rey del cañamo...
poder importado y reciclado,
a que no se abochornan de ser tus seguidores?
los dejaste sin poder cerrar la boca...
azotando bebes inocentes por ser sus contertulios
y no solo matar animales a tutiplen
sino ahorcar abuelitas hacedoras de galletas deliciosas...
destripadores de dinero recien salido de las sucursales...
amantes de la mas atroz falta de sensibilidad existente en el mas alla...
y no es que me falte el orgullo por tenerte...
es que me falta tenerte...
solo eso

Luisfe

jueves, 19 de abril de 2007

La Generacion Beat

Estos burdos caballeros aullaron en conjunto hace algun tiempo, y aunq los sofisticados oligarkikos desesperaron por verlos callar aun hoy se siente ese aullido de gingsberg y los suyos, uno de los genios nunca publico... otro se quiso mantener al margen hasta q fue llamado el padre, akel yonki omosexual feliz le enseno a los americanos postguerra como vivir, como sin ton ni son almorzar, almorzar desnudo , como sacarle y preparar el cañamo de ayahuasca y volar entre criticones y omofobicos... simplemente se reunian en alguna de sus casas y vivian... lo que le hace falta al mundo... vivir... hacer lo que tu mente y tu cuerpo desea... y ser envidiado por los apaticos que creian y aun creen controlar las huellas de los beats.... beatnik hasta el ultimo respiro!!!

Luisfe

Me gustaria que todos aprendieran quienes fueron los escritores y vividores de... (en mi opinion personal) la generacion literaria mas importante de la historia... La generacion beat... aqui un poco de la historia de estos grotescos caballeros...



Han pasado 50 años desde que el fenómeno Beat remeciera por primera vez los cimientos más firmes de la pacata sociedad norteamericana de posguerra. A pesar de ellos mismos, de su independencia creativa y de su dependencia y experimentación con numerosas drogas, su mensaje logró calar hondo en muchos jóvenes que andaban sin rumbo, en busca de una señal que les indicara un mundo quizá no mejor que el de siempre, pero que al menos les ofrecía sólo una única regla: ser libres. Señalados como enemigos de la sociedad, perseguidos por la ley, acusados de degeneración y obscenidad, los Beats han hecho perdurar la esencia de un mensaje probablemente hoy más vigente que nunca: esa verdad que se oye en los gritos de auxilio de los marginados, de todos aquellos a los que la sociedad niega una posibilidad de reinserción…y de redención.


Neal, ahora seremos héroes de verdad/en una guerra entre nuestra vergas y el tiempo:/seamos los ángeles del deseo del mundo/y llevémonos el mundo a la cama con nosotros antes de morir.Allen Ginsberg, El automóvil verde.


Alguna vez los llamaron peyorativamente Beatniks. La carrera espacial y la guerra fría estresaban al mundo y el satélite ruso Sputnik – primer peregrino terrícola que recibiría la vía láctea - estaba de moda en esos años. Pero, irónicamente para algunos, quizá hoy resulte aún difícil aceptar el carácter profético de esa joda. No muchos tolerarían que aún hoy esos paladines del exceso orbiten sobre nuestras cabezas y más allá de los muchos prejuicios que siempre han intentado minimizar su obra.Conocido es que la historia de la literatura ha visto desfilar muchos personajes caracterizados por su poca predisposición a aceptar los lineamientos del sistema, verdaderos arquetipos del “malditismo” más “ortodoxo”, desde Francois Villon hasta Jean Genet, sin olvidarse claro de genios como Baudelaire, Rimbaud, o Poe. Ladrones, asesinos, drogadictos, homosexuales, alcohólicos. La pregunta sobreviene inevitable: ¿Es posible conjugar en armonía el arte y lo prohibido? ¿Lo censurado y lo incensurable?



Los Beats se convirtieron en los más preclaros representantes del peculiar sincretismo de estos antagónicos conceptos durante el siglo XX, escribiendo cada párrafo a ritmo del jazz de Charlie Parker o Dizzy Gillespie (El axioma “Primer pensamiento, mejor pensamiento”, que sintetizaba el estilo de escribir de los Beats, está inspirado en la libertad de acción del jazz), viviendo al margen y motivando virulentos comentarios acerca de sus integrantes, como el de cierta reseña periodística de la época: “Gregory Corso era un caso perdido. Era un chico malo, un rebelde sin causa”, a lo que siguió la más amplia descripción del prontuario delictivo de uno de los más reconocidos miembros del movimiento Beat. Y de repente, como una canción aprendida de memoria, surgían a su alrededor los nombres de toda la tropa de encantadores y desencantados sinvergüenzas: Kerouac, Cassady, Burroughs, Ginsberg, Ferlinghetti. Todos reunidos en la librería City Lights pariendo, quizá sin querer, lo que más tarde se conocería como contracultura. Una vez reconocidos por el público, Kerouac intentó reivindicar el significado de la palabra Beat: “Beatitud”, “Beatífico”, conexión que se explicaba porque en sus ideales, el movimiento se sentía atraído por la naturaleza de la conciencia orientada a la comprensión del pensamiento oriental. El fracaso, la derrota u oscuridad (Beat = golpeado, según la definición apócrifa dada por los medios) precedentes a la apertura a la luz.Aunque para el americano promedio intolerante, solo se traba de otra burda caterva de adictos a las drogas, el alcohol y el sexo. Para todos y entre todos. Si individualmente hablamos de tres indiscutibles pruebas de inmoralidad para la época, el paquete completo era ya el colmo. El escándalo no se hizo esperar. El zamaqueo del american way of life ante las habilidades literarias y el carisma y popularidad de sus bastardos, tampoco. El germen para la generación de las flores y la V hecha con los dedos a cada prójimo. Sí pues, Dylan, Joan Baez, Jerry García, Ken Kesey y la Era de Acuario, tal como se entendió en los 60s, tuvieron padres. Y de pronto en ese contexto Corso – el chico malo - fue uno de los gérmenes de la explosión del flower power que cambiaría al mundo en esos años. De pronto también Burroughs, aquel que intentó desmarcarse de la cuestión Beat para terminar convirtiéndose en su mentor y que años atrás asesinara a su esposa obnubilado y pasuchi a causa de la benzedrina y quien sabe por qué más. Y no olviden a Ginsberg, judío, comunista, homosexual, vocero extraoficial de las minorías y los inadaptados, que se liberaba con drogas como si al hacerlo liberara a su madre del manicomio en el que se extinguió de a pocos. Mientras tanto, Kerouac y Cassady germinaban lo mismo desde el fondo impronunciable de sus botellas, con el suficiente alpinchismo requerido por la historia de la literatura universal, para hacerle frente a los obstáculos que, como callos en el cerebro, ostentan las mentes mediocres y geométricas de siempre. La censura existió pero Catón ya estaba muerto. Los Beats bailaron sobre su tumba.



Adolescentes perpetuos
Aunque, a decir verdad, en esencia lo único que ellos buscaron intencionalmente fue lo mismo que busca un adolescente confundido: ser escuchado por sus padres. Pataletas algunas veces, verdadera rebeldía otras. Alcoholismo y banal drogadicción. Pública y tormentosa tendencia a la autodestrucción. Talento literario suficiente para desnudarse por completo ante el lector. Cojones suficientes para evitar la autocensura y poder zurrarse en la hipocresía de sus contemporáneos. Era hora de quitarse el esparadrapo de la boca y decir las verdades que nadie más decía. Si sus padres generacionales no los escuchaban, a causa de la sordera que produce el chauvinismo, el Tío Sam sí lo haría y, sintiéndose amenazado, castigaría con índice acusador, primera piedra entre ojo y ojo, censura social y represión absoluta. La excomunión sigue siendo esperada. Y ante esto los Beats se cagarían de risa compartiendo una hipodérmica en algún cuartucho, irremediablemente empapelado de poesía, para que las miradas del prejuicio exterior no interrumpan la ceremonia.



Les enfants terribles
Estos individuos, evidentemente considerados outsiders, (por no decir parias), de una sociedad fofa y con la faja ajustada e imprecisa, - pues solo las calles que transitan tienen algo de concreto - germinaron algo que el establishment siempre ha considerado peligroso y que también, desde La República de Platón y El Quijote hasta En el camino del mismo Kerouac y muchas más en adelante, siempre ha sido visto por la literatura y la filosofía como algo intrínseco al hombre, pero cuya naturaleza y real significación anda cada vez más postergada: la iniciativa. La capacidad de preguntarse ¿Por qué?, de ser diferente por convicción, de dudar de lo preestablecido, no solo como parte del carácter iconoclasta propio del artista, sino llevando consigo un criterio de equilibrio social, búsqueda de la conciencia, prevalecimiento del raciocinio y la exaltación de la vida desbordando todos sus límites, por más hedonista, temeraria o criticable que suene la invitación. Esa era la verdad expresada incesantemente en sus escritos y en esa manifestación de vitalidad inagotable apellidada Cassady. Ese que no publicó nunca pero cuya manera de vivir y cuyas cartas inspiraron directamente la manera de escribir de Kerouac, por mencionar sólo uno. El sendero sin final, el abismo al que hay que llegar para encontrar la verdad y a través de ella una posibilidad de reivindicación, se ve retratado de diversas maneras en novelas como El almuerzo desnudo (Burroughs), En el camino (Kerouac), o el mencionado poema Aullido (Ginsberg) y a lo largo de toda la obra de Corso, Ferlinghetti y otros como Gary Snyder, Carl Salomon o Philip Lamantia.Los Beats no solo dieron el impulso necesario a la generación que protagonizó la década que más y mayores cambios produjo en el siglo XX, no solo en Norteamérica sino a nivel global (lucha por la igualdad racial, la liberación femenina, el fin de la guerra de Vietnam, las exigencias sociales por cambios esenciales en la economía y la política mundial, etc.) sino que dejaron una enorme bibliografía como legado para jóvenes que aún hoy, 50 años después, encuentran ideas en común, curiosidades similares y un grado de identificación y contemporaneidad en los problemas constantes que enfrentar, para con ellos mismos, su familia y la sociedad, que difícilmente encuentran en otra generación de escritores.



El aullido del gurú judío
Este año se cumplirán 50 años de la publicación oficial – gracias a City Lights, la editorial y librería de Lawrence Ferlinghetti – de un Aullido que más que cualquier otro, causó ¡al fin! el verdadero estrépito que la sociedad norteamericana de posguerra, hasta entonces arrullada por el heroico Eisenhower y por el desenfrenado Macarthy, necesitaba para generar una actitud distinta. Algo más rudo que el tecito casero de la hipocresía social, un relámpago de creatividad y lucidez (a pesar de las drogas o por ellas mismas, merecen el beneficio de la duda) que caliente la idea del pacifismo y enfríe hasta helar la guerra que ya se cocinaba en las mentes de su cúpula gobernante.Aullido (Howl, 1956) no solo fue censurado por obscenidad y pornografía – al igual que, por ejemplo, Yonqui, de William Burroughs - sino que puso la cruz sobre el sereno y hasta entonces tímido Ginsberg, de escritor maldito. Y ese malditismo fue, a posteriori, absolutamente consecuente con el color de la aureola (o perdón, de los cuernos) que ostentarían todos, algunos más temprano que otros. Satanizados y negados como ejemplo para los “propósitos educativos” que su país “requería” ya entrados a la Guerra de Vietnam (y antes en Corea) y exaltados más tarde, cuando convenientemente se les empezó a etiquetar como un nuevo producto de la mass media, como una manera de trivializar su mensaje, pero finalmente reivindicados por la historia, como solo ocasionalmente hacen los anti héroes, los que escupen al cielo para que este los absorba a su parnaso una vez muertos.



El sobreviviente
1956 fue el año en que por primera vez Allen Ginsberg reconoció pública y literariamente haber visto a las mejores mentes de su generación destruidas por la locura (no solo en su país sino en sus numerosos viajes alrededor del mundo, uno de los cuales lo traería al Perú, siendo (a)cogido por Martín Adán, con quién se dice mantuvo un tormentoso affaire) y, 50 años después, el único que puede atestiguar que tanto él, como Kerouac, Burroughs, Cassady y Corso existieron de verdad y no son solo unas fotos falsas, cartas apócrifas o unos videos trucados por alguna agencia del gobierno que quiere inventarle al mundo que siempre hubo rebeldes y que no se preocupen por concebir más, es Lawrence Ferlinghetti quien, a punto de cumplir 87 años y con una imagen física que recuerda al Whitman que tanto admiraron él y sus partners, mantiene sostenido entre sus travesuras de abuelito picarón, el espíritu fundamental del artista Beat. “Y yo soy el cronista de un periódico/de algún otro planeta/que ha sido enviado a escribir la vida/ en el planeta tierra/ a contar las historias/ de qué, cuándo, cómo, dónde y por qué”, escribió alguna vez él mismo, y tuvo razón. Sigue entre nosotros. Él, que fue el escogido para ponerle a “El Libro” la palabra FIN.



En una de sus últimas apariciones públicas de relevancia, en la Ciudad de México hace casi tres años, y al lado de sus amigos, escritores, bohemios y demás joyitas, fue el protagonista de una aún recordada sesión de beatinismo recargado en el legendario Cabaret Bombay: los efluvios del alcohol y la poesía eran inversamente proporcionales a los de su coherencia y tranquilidad. Así que el buen Larry, en la cumbre de la juerga, subido al estrado de la orquesta y en una admirable actitud, mezcla de vigente juventud y beodo mesianismo, declamó una oración sobre la ética y la validez de la poesía Beat y el derecho inalienable para cada uno de nosotros, de discrepar con la realidad impuesta que hiere a tantos y que culminó con la arenga final con que el viejo general exhortó a sus tropas de paz y constructiva locura: “¡Viva la Poesía, religión proscrita por la estupidez universal!, ¡Viva el salón Bombay!, ¡Viva Zapata!, ¡Vivan los zapatistas! ¡Viva Walt Whitman! ¡Viva América libre!”.El FIN parece bastante lejos. Imposible mientras el anciano sabio de la tribu se sepa inmortal.


“¡De ninguna manera!, tronaron los dioses/¡Todo lo que has obsequiado nos pertenece!¡Nosotros lo creamos!/Incluso creamos a aquellos como tú!”./ Entonces fue cuando obsequié a los dioses. Gregory Corso.

viernes, 6 de abril de 2007

Añoranzas anticuadas

Añoranzas anticuadas

Current mood: confused

A veces pasan cosas, nos marcan y luego nos quedamos el resto de nuestras vidas contagiados de maldad por cosas que sabemos no tienen sentido pero igual nos dan la tranquilidad deseada aunq sin sentido... luego vienen otras cosas q nos marcan y marcan el apostolico vestido de los dias pasados, ya que todo lo pasado automaticamente se convierte en anhelado al momento de seguir para alante... es como una soga incrustada en la mandibula...
Luisfe
aqui los dejo con un relato de Ana Teresa Toro Ortiz... espero les guste

(Des)viacrucis


Imposible olvidar el picor de aquellas telas. Tenía 13 o 14 años -no recuerdo- y había llegado la noche para la cual me había preparado durante varios meses. Interpretaría a la Virgen María en el viacrucis del pueblo que organizaba el grupo de jóvenes de la iglesia.
Confieso que entré a ese grupo y acepté entusiasmada interpretar a la Virgen únicamente porque deliraba por el muchacho -casi 10 años mayor que yo- que haría el papel de Jesús. Pelo largo marrón, barba abundante y ojos tristones... Un hippie avalado por la iglesia, mi sueño y el de mi madre fundidos en un individuo. ¡Albricias!

¿Cómo no participar? ¿Qué tipo de sacrificio podía representar arrastrarme por el pueblo llorando -sin ganas- desconsoladamente con un traje caluroso, si a fin de cuentas la recompensa valdría la pena? Ninguno. Después de todo, los ensayos y el acto de esa noche garantizaban que mi Jesús hippie me prestaría atención ininterrumpida por los minutos que duraran nuestras escenas y, para rematar, tendría el bono de cargarlo en mi regazo, llorar sobre su pecho y limpiar su frente de sangre falsa. No era el día de la resurrección pero juro que me sentí en la gloria.
Creo que mi madre estaba orgullosa, después de todo, tantos años de devoción religiosa habían tenido como resultado, que su hija se entusiasmase con la Semana Mayor.
Debo hacer la salvedad de que cuando digo devoción no bromeo ni por un instante. Íbamos a misa todos los sábados a la misma hora, peinadas como sólo el cepillo Mirtha's puede hacerlo. Cuando se acercaba la Semana Santa, mami nos llevaba -a mi hermana mayor y a mí- a comprar los zapatos blancos de charol con las medias de volantes, que harían juego con los trajes blancos idénticos que cada año mi abuela nos hacía para la fecha. Era la vestimenta de Viernes Santo y la foto que nos sacaban una vez estábamos listas era -sin ánimo de exagerar- pura poesía. La imagen era algo así: dos niñas que se llevan unos cuatro años entre sí, dos trajes idénticos de diferentes tamaños, pollinas abundantes y en perfecta línea horizontal, la menor -yo- sonreída hasta las muelas de lucir igual que su hermana, mientras que la mayor exhibía una línea recta en sus labios de infinita mortificación. Odiaba que nos vistieran iguales.
Ese día, íbamos a casa de abuela y abuelo, veíamos películas religiosas, se comían viandas y pescado -siempre alguien se quejaba de alguna espina en el bacalao- y los "tikis mikis" comíamos arroz blanco con huevo frito. No sé porqué justo ese día es cuando más se me antojaba la carne.
Luego, la procesión en la que siempre llovía. Siempre la caminábamos, cantando a veces, mirando extrañadas los ataudes y las estatuas gigantes que desfilaban por las calles del pueblo y la gente que andaba descalza o de rodillas toda la procesión. "Están pagando promesas", me decía mami. "¿Promesas de qué?", me preguntaba en silencio. "¿Quién puede cobrarle a alguien una promesa así? ¿A qué clase de dios le gusta ver a la gente humillada?".
Nunca entendí el por qué, pero tuve clara la sensación que me provocaba: coraje nuevo, desconocido.
Al finalizar la procesión siempre podía encontrarse algún vendedor de algodón o "popcorn", era una feria de culpa y cuidado de aquel que se riese muy alto o vistiera colores brillantes... ¡Un escándalo!
Con el tiempo mi hermana ganó la batalla y la blancura en el vestuario -envidia de cualquier campaña de Clorox- fue salpicándose con tonalidades en crema y "bone white" hasta alcanzar los tonos y vestidos que a cada una nos pareciera. No recuerdo en qué momento dejaron de ser iguales los Viernes Santos, en qué año dejé de caminar la procesión, tampoco recuerdo ninguno de los sermones, ni de las oraciones que hice; y si soy sincera, esos olvidos no me quitan el sueño.
El resto es predecible, adolescencia, universidad, excusas para no ir a misa, preguntas nuevas y absoluta apatía a todo tema relacionado con religión. Quizá porque conocí el arte, porque me harté de recitar el Credo de memoria sin saber qué estaba diciendo o porque al estudiar periodismo leí demasiado sobre la iglesia, no sé y eso tampoco me quita el sueño, como me consta que no se lo quita a muchos de mi generación.
El banco de los apáticos es cada vez más grande y está lleno de seres desconfiados, que sentimos mayor espiritualidad en un concierto que en una misa, que nos fastidian los mensajes políticos y dictatoriales que salen de los púlpitos, que preferimos confesarnos con los amigos en un blog o con algún extraño en la web, antes de hacerlo con un sacerdote, que no entendemos el discurso de la igualdad para unos sí y para otros no y podría seguir, pero se me acaban las líneas como hace mucho se me acabó la fe en la religión. Aunque es curioso, aún a estas alturas, de vez en cuando, hay noches en las que rezo -en automático- un Padre Nuestro, será por costumbre, porque me quita el miedo o porque sé que eso me conecta con otra gente... no sé y eso tampoco me quita el sueño.

Television publicitaria = vampiros del arte

Saturday, December 23, 2006
Television publicitaria = vampiros del arte

la television es algo q nos minimiza el cerebro en la mayoria de los casos a cuadrados brillantes... espectros del demonio publicitario... nos persiguen a todas partes, con sus cancioncitas ritmeras nos tratan de atraernos con nuestras bandas favoritas, con nuestos escritores y sus esposas las cuales no queremos enterarnos de sus vidas ni de las vidas de nadie, solo queremos escaparnos y nos meten por el culo un jodio doble combo del rey de las amburguesas en complemento con el payasito de macdonal... cristianos pordioseros q venden prendas en esos canales q compraron con los chavos de los debiles de mente.... gritones maniacos con sus podios transparentes y sus gabanes bien planchados, artan los payasos disfrazados de hombres que entretienen simple a su audiencia con algo sin sentido y gracioso para ellos y sus productores, emisores de la television mas incongruente de la faz
Luisfe

bueno ablando un poco de la television y luego de un desahogo les dejo con una pieza de pau dones... hablando un poquito del demonio televisivo... arte... musica... teatro... feel it...

Artist: Jarabe de Palo
Album: Un Metro Cuadrado
Song: Sale a escena


Sale a escena un tipo que da pena.
elegante,
aparente,
como seguro de si mismo
un mentiroso cn estilo,

recitando prometiendo
abriendo los brazos como un espantapájaros
es politicamente correcto,
un tramposo
un payaso.
al rato el cuento se acaba
y lo que ha dicho no ha servido para nada

Sale a escena un charlatán ,
que persigue la noticia
le gusta ser el artista,
sentirse protagonista
el numero uno,
el rey de la pista
la información no es importante pero si los titulares,
guerra violencia y muerte, vende
amor esperanza, la verdad no vende
no se vayan todavía que aun hay más
volvemos despues de la publicidad

el teatro esta al completo va a empezar otra función
el público espera que le den la medicina
hoy la gente esta impaciente se levantara el telón
realidad y ficción estan mas cerca cada día...

sale a escena un televisor
contra el arte , la cultura
,la inteligencia la literatura
teleadicción , manipulación
two match information
mecanismo de control contra la comunicación
venta de ideologías contra las ideas propias
telebasura contra la cultura
fiesta sensacionalista con actores de segunda fila
la caja tonta, dicen

sale a escena una persona
joven, mujer
son las siete treinta de la mañana
del once de marzo de 2004
estación de Atocha, Madrid

TEATRO... el arte de sentir

Wednesday, December 20, 2006
TEATRO... el arte de sentir

Una palabra extrana…



Las cosas son o no son, eso lo sabe cualquiera, por eso casi me muero de la risa cuando mi tía me dijo que en ese lugar había un fantasma que se comía a los que no querían ir a la escuela. Cualquier persona con un poco de sentido común sabe que los fantasmas, que ni siquiera existen, mucho menos pueden tener hambre.
El lugar del que les hablo es una casa grande, de paredes amarillas; tiene una puerta de madera cerrada con candado y un letrero que hace ruido cuando sopla el viento.
Cuando aprendí a leer pude descifrar lo que decía ese letrero: TEATRO. Cuando leí todavía más rápido, busqué también esa palabra en el diccionario. Decía: "Teatro: Lugar donde se hace teatro", pero como esto no me aclaró nada, esta tarde, yendo para la escuela, vi un vidrio roto de una ventana del edificio y decidí comprobar personalmente qué clase de lugar era éste. Ya dentro caminé algunos metros, todo estaba oscuro. De repente, una sombra se movió detrás de una cortina.
Di unos pasos: la sombra dio unos pasos también. Me di vuelta para ver de dónde provenía y solamente vi la ventana de los vidrios rotos. Casi me muero de risa otra vez. Era yo, es decir, mi sombra, mi propia sombra, detrás de las cortinas.
Decidí salir y volver a la escuela, porque de todas maneras, ahí me divierto bastante aprendiendo cosas que sí son verdaderas.
Trepé otra vez a la ventana teniendo cuidado de no cortarme con los vidrios. Pero antes de salir escuché una voz desde la oscuridad:
-Déjame vivir un instante más-.
Casi me caigo de la ventana.
Era un horrible fantasma.
- déjame vivir un instante más - repitió el fantasma con la voz quebrada.
Traté de dominar la situación, como dicen que hacen las personas valientes. Me quedé muy quieta. El fantasma dejó entonces de gritar, comenzó a hacer movimientos extraños, los repetía una y otra vez como los pasos mágicos de una brujería. Me acordé de la costumbre que tenía de comerse a los niños que no quieren ir a la escuela, entonces trepé a la ventana y (aunque no fuera lo que hacen las personas valientes), salí disparada de allí.
Apenas llegué a clase conté todo lo que había visto a mi mejor amigo.
-Sí cómo no - me dijo Martín.
La verdad es que Martín tenía razón de no creerme. Si no me hubiera pasado a mí, nunca lo hubiera creído.
No hubo otra manera de convencer a Martín más que llevarlo al lugar de los hechos, ya que ver algo con sus propios ojos es lo menos que puede pedir una persona inteligente antes de creerlo. Entramos por la ventana, el silencio era absoluto.
-¿Fue aquí?
-Aquí mismo - murmuré.
-¿No habrá sido algo que soñaste?
-No, no… creo que no- empecé a dudar.
En ese momento escuchamos un gemido y poco a poco, asomamos la cabeza por la cortina. Allí había alguien de rodillas. Contuve un grito. Un hombre con una espada estaba a punto de cortar la cabeza al fantasma del teatro.

-déjame vivir un instante más-. El fantasma gemía y el otro descargó con toda su fuerza un terrible espadazo sobre su cabeza.
El fantasma, se desplomó muerto.
-¿Quién anda ahí?-dijo el asesino aún con la espada en la mano.
Todos nos quedamos quietos, muy quietos.
Cuando se alejó un poco corrimos y apenas alcanzamos a salir por la ventana.
-Hay que llamar a la policía -dije.
Martín y yo estábamos totalmente aterrorizados.
martín y yo nos dimos cuenta de que no iba a servir de nada acudir a la policía si no teníamos pruebas. Una prueba era necesaria para que nos creyeran una historia tan extraña.
Al día siguiente entramos nuevamente por la ventana del viejo edificio. No había rastros del fantasma. Caminamos despacio por el lugar donde había quedado el cuerpo. El piso era de madera, crujía un poco al pisar. Había cortinas de terciopelo. Detrás, entre trapos, máscaras y una escalera percibí la punta afilada de una espada. Me acerqué. La recogí.
-Es la prueba que buscábamos- dijo Martín.
-Sangre- dije yo mirando mis dedos manchados de rojo después de haber rozado la espada.
Era mejor irse inmediatamente de ese lugar. Trepamos a la ventana y estábamos por salir corriendo cuando escuchamos una voz desde las sombras:
-¡Devuelvan lo que robaron!-.
Antes de echar a correr, la espada se me cayó de las manos.

y entonces él dijo, "déjame vivir un instante más"… Y ahí fue cuando lo mató.
-¿Lo mató eh? -dijo el abuelo de Martín.
-Sí, sí señor… pero no nos atrevemos a ir con la policía porque no tenemos pruebas. Le juro que por más extraño que parezca, ocurrió lo que le decimos, es cierto.
No sabía cómo hacer para que el abuelo, que seguramente era una persona razonable, pudiera creernos.
-Voy a regalarles algo -dijo el abuelo y trajo un enorme libro.
Lo abrió, y me señaló una frase: "Déjame vivir un instante más".
-¿Qué clase de libro es éste?
-Léanlo -respondió el abuelo.
-¿Es un manual para asesinos?
-¿Es un código secreto de fantasmas?
-¿Es que todos los que mueren dicen lo mismo?
En la portada del libro podía leerse Grandes obras de teatro.
¿Por qué nos había entregado ese libro el abuelo? ¿Será que los libros explican lo increíble? Fuera como fuese ese libro con ese extraño nombre no aclaraba el misterio del fantasma asesinado.
regresamos al teatro, la curiosidad era más fuerte que el miedo. Nuestros amigos no nos creyeron al principio. Tenían razón de no creer. Si nosotros no lo hubiéramos vivido, nunca lo hubiéramos creído. Y siguieron sin creernos. Porque en el teatro no había nada. Estaba todo limpio.
-Miren este sombrero- dijo riendo uno de nuestros amigos, totalmente inconsciente del peligro.
-¿Qué pasa si se enciende esta llave?- dijo otro igualmente tonto. Toda la sala se iluminó con una luz muy azul.
Pero lo más terrible fue cuando el más pequeño de todos, que había insistido en acompañarnos, se desmayó al meter la mano en una bolsa de plástico.
-¿Y esto qué es…? -preguntó.
Al sacar la mano de la bolsa vimos que la tenía empapada de sangre.
decidimos no hablar más del asunto. Ni siquiera quisimos leer el libro que nos había dado el abuelo. Si los fantasmas existían y se andaban matando unos a otros, era mucho mejor no meterse con ellos.
Una tarde, al salir de la escuela vimos una larga cola en la puerta del teatro. Estaba recién pintado y el letrero ya no hacía ruido con el viento. Supusimos que habían encontrado el cuerpo del pobre fantasma (si es que los fantasmas tienen cuerpo) y como la gente es tan curiosa, seguramente se amontonaban para ver. Allí también estaba mi tía, el abuelo y el policía del pueblo. Quizás el abuelo habría revelado ya nuestro secreto y pronto nos veríamos obligados a dar nuestro testimonio de aquel extraño crimen. Entramos al teatro. Aunque Martín y yo somos personas valientes estábamos asustados. La gente tomaba asiento en unas sillas dispuestas unas detrás de las otras.
Entonces comenzó lo increíble. Se corrió la cortina de terciopelo, se encendieron las luces azules y apareció el fantasma, vivo, como si nada le hubiera pasado, vestido con su extraña túnica.
Pasaron muchas cosas. El fantasma reía, maldecía, corría… en un momento dijo: -Déjame vivir un instante más- mientras el asesino le cortaba la cabeza con la misma espada que yo había tenido entre mis manos. Nadie intentó detenerlo.
Unos minutos después, la gente aplaudía y el fantasma, que había revivido otra vez se inclinaba en señal de agradecimiento mientras miraba en todas direcciones. No sé por qué permanecí allí a pesar del miedo. El fantasma y su forma de morir y vivir al mismo tiempo me hacían temblar de curiosidad y terror. Di un paso pero no pude ir más allá.
Me pareció que el fantasma me miraba, y alcancé a percibir en su boca una misteriosa sonrisa.
Cuando Martín y yo estábamos por salir nos detuvo una voz que conocíamos:
-Esperen, no se vayan.
Era, efectivamente, el fantasma, pero vestido normalmente, como las personas de verdad. Sin sangre, sin su blanca túnica y ya no parecía tan horrible.
Nos guiñó un ojo.
-Se las regalo… pueden usarla cada vez que tengan ganas de morir sin morir.
Y vuelvan a ver los ensayos cuando quieran.
-¿Qué es eso de morir sin morir? Las cosas son o no son… eso lo sabe cualquiera- respondí yo.
-Las cosas son o no son… pero cuando eres actor, todo puede suceder. Tómenla… tienen el poder de hacer que todo sea verdad y sea mentira a la vez.
Sonreí sin entender muy bien…
Dije "gracias". Ahora, además de sentir curiosidad y miedo me dieron ganas de gritar de alegría.
El teatro era entonces, un lugar donde se hacía posible lo imposible. Nunca había estado en un sitio tan fascinante.
Para disimular que estaba temblando, mientras me iba, sonriente, apreté en mis manos el mango de la espada brillante.

Mi Novia "Fiel"



Friday, September 01, 2006
Mi Novia "Fiel"


el remedio mas atractivamente feroz a las ganas de besarte en mi posada, a la vez q bailas con algun tipo lindo y estrecho, es aquel q llena mis dias de noches y aceras de ti, muere y reposa entre mares y quimicos naturales, como cuando caminas en tu patio, o en el patio musical de los suenos, y solo cuando recuerdo ke existes y vendras mas tarde o quizas no vuelvas, me pudren las manos las ganas de volver a ke te vayas para sufrir y buscar ese cabron amistoso remedio q mas temprano q tarde, se convierte en ti, la cerveza
Luisfe


siguendo con la linea de mi novia, la cual comparto con algunos, y es la unica q es fiel a mi les dejo con algo de bukowski, para variar jejeje, pronto espero q escriba por ahi algo de algun otro escritor, por ahora a sido buk pq estoy como q en la depre.... vida deja de tratar a uno mal, OIHTE? y dejen commets ke se ke lo leen

Cerveza


No se cuantas botellas de cerveza
consumi mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No se cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumi despues
de haber roto con una mujer
esperando que el telefono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el telefono no suena
sino mucho mas tarde
y los pasos no llegan
sino mucho mas tarde.
Cuando el estomago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:
-"?Que carajo hiciste?
Llevara tres dias antes de que puedas cogerme"
Una hembra dura mas
vive siete anos y medio mas
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta.
Mientras nos volvemos locos
ellas estan fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos.
Bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacias de cerveza
y cuando levantas una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocandose
derramando ceniza gris humeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4de la manana
produciendo el unico sonido en tu vida.
Cerveza
rios y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
La radio pasa canciones de amor
mientras el telefono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.

Kriaturas Kompañeras

Sunday, August 06, 2006
Kriaturas Kompaneras

Llega un momento en algunas vidas en las cuales los seres se dan cuenta y pueden ver con intensidad y resignacion, otros dirian alevocia, q ya todo esta acabado, q en las caras de la gente se muestra el suburbio mundial tal y como es, se siente lo q no se debe sentir y se vuelve una rutina la simple existencia del mundo junto a ti, no ay planes ni pasadisos, ahi esta el camino, y si quieres seguir caminando en la arena movediza, toma agua y grita, de lo contrario quedate en el viaje eterno de algun vicio febrilmente vacio, drogadictos putas e ingenieros, almanakes camaras y abuelos entenderan antiayer, q todo termino
Luisfe

Ahora los dejo con algo de ese siempre sufrido charles, el poema sin suenos, espero les guste o simplemente los haga pensar

Sin sueños

las camareras de pelo gris
en los cafés por la noche
se rindieron,
y mientras camino por las veredas de la luz
y miro las ventanas
de las casas de las enfermeras
puedo ver que ya no es
con ellas.
veo gente sentada en los bancos de la plaza
y puedo ver por la manera
en que se sientan y miran
que se acabó.

veo gente manejando autos
y veo por la manera en que manejan sus autos
que ni aman ni sonamados
ni consideran el sexo
está todo olvidado
como una vieja película.

veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos
comprando cosas
y puedo ver por la manera en que
les queda la ropa y por la manera en que
caminan y por sus caras y sus ojos
que no les importa nada
y nada se preocupa
por ellos
puedo ver cien personas por día
que se rindieron
del todo


si voy al hipódromo
o a algún espectáculo deportivo
puedo ver miles
que no sienten nada por nada o
por nadie
y no reciben
ningún sentimiento.


por todas partes veo a aquellos que
no mendigan nada sino
comida, refugio y
ropa, ellos se concentran
en eso,
sin sueños.

no entiendo por qué esa gente no
desaparece
no entiendo por qué esa gente no
expira
por qué las nubes
no los asesinan
o por qué los perros
no los asesinano por qué las flores y los niños
no los asesinan,
no entiendo
supongo que ya están asesinados
sin embargo, no puedo acomodarme al
hecho de que existan
porque son
demasiados


cada día
cada noche
hay más de ellos
en los subtes
en los edificios
en los parques

no sienten terror
por no amar
o por no
ser amados.

tantas tantas tantasde mis criaturas
compañeras.

Charles Bukowski

Los Cafres en Puerto Rico

Sunday, May 28, 2006
los cafres importante Current mood: discontent
bueno en verdad el concert (27/marzo/06) de los cafres estubo muy bueno, con la excepsion de q se trepo bayrex(cultura profetica) a tocar al final y me quede con las ganas de q lo dejaran soliar luego de los vientos, pero guillermo canto demasiadas canciones y en la ultima todavia su voz estaba intacta. lo q realmente me molesta es q todo el anfiteatro se esgalille cantando canciones como capitan pelusa, gran sequia, hormiga, suena la alarma y todas esas canciones de pura lucha social, de nuestros derechos y nadie se levante, pueden gritar...

Ajeno Soy A Tu Orden, Ajeno Soy A Tu MandatoTrato De Manejar Mi Pequeño MundoTrato De Obviar Este Sistema InmundoAprisionado Estoy Y Ni Me Animo A CambiarAprisionado EstoyInsignificante, Mi Opinión Puede SerPero No Soy El único Tenes Que Saber.

si almenos la mitad de los q gritaron esas canciones fueran por la vida viviendo lo q cantan, la lucha por los derechos humanos tendria mas quorum, gente vamos a pensar y sentir lo q decimos y cantamos, no cantemos y nos gozemos las cosas solo por cantar y pq suena bien y pq soy cool si me gusta el reggae, NO el reggae es una musica de lucha, y nosotros debemos usarla para adeltantar la lucha por nuestros derechos, como dice esta proxima cancion q dejo aqui (y aunque no la cantaron)... si escuchas a bob marley, entiende lo q dice, entiende lo q cantas...

Deja de senalar (Los Cafres)

Lo que no anda salamanca se consigue con palancay ahí el va...
dirili dirili dirili dirili domboborererem
dirili dirili dirili dirili domboborererem
Dem dem dem dem dem dem dem dem dem dem dem

Dejá de señalar porque tu dedo se va a quebrar
Dejá de señalar porque tu dedo se va a quebrar
Dejá de señalar
Dejá de señalar

Querés sabér lo que yo pienso de tu actitud
Ta' bien pero no me pidas paz o quietud
Si algo nos diferencia a los dos es la inquietud
Para vaciar tengo cerebro y pienso, en fin, buena salud
Veo que tu pensár está opacado por tu escudo
Que por cierto te comento es demasiado duro
Los ataques hoy no solo vienen de frente
Papi despertate dale trabajo a tu mente
Como podes decir que vos tenes la Verdad
Si se nota desde lejos que a vos no te dá
No podes ser tan bobo no tenés ni Humildad
Necesitas Luz si queres iluminar
Flaco cada uno tiene hoy su camino
Yo no puedo andar el tuyo ni vos el mio
No seas infantil vivi hoy tu presente
Al fin y al cabo de vos no podes esconderte

Dejá de señalár
dirili dirili dirili dirili domboborererem
dirili dirili dirili dirili domboborererem
Dem dem dem dem dem dem dem dem dem dem dem

A mi me cuesta aceptar que puedas ser tan soberbio
Para mi nunca entendiste el reggae sos medio lerdo
Es liberación no esclavitud de la mente
Nadie necesita un rasta trucho y prepotente
No hay que indicarle que sentir al corazón
Si la letra es honesta basta una canción
La música no necesita explicación
Si escuchás a Bob Marley prestá más atención
Cuando te escuche vi realmente a un político
No un mensajero de amor mas bien a un cínico
Entiendo tu ansiedad pero se mas autocrítico
Tu talento como artista es mas que minimo
Tenés una visión de vida un poco borrosa
No seas ladrón dedicate a otra cosa
Solamente como un loro todo repetís
No entendes un pomo pero igual lo batís

ay bendito buk

Saturday, May 13, 2006
ay bendito buk Current mood: artistic

Bueno abri esto no se.... pq estaba aburrido, ya termine los finales, es sabado, voy para caguas como q en pal de horas, a ver a mami y eso, dia de las madres, creo q mi forma de escribir esta cambiando mucho pero nada, vamos a ver q pasa, les dejo algo de literatura por aqui pq como q casi no puedo dejar de leer...

poesía

se requiere de mucha
desesperación
insatisfacción
y desilusión
para escribir
unos pocos buenos poemas.
no es para todo mundo
ya sea para
escribirlos o siquiera para leerlos


by: Charles Bukowski